اقتبس من Saraa في 2026-04-05, 8:08 م

 

لم يكن زجاج نافذة الطائرة كافيًا ليحجب لفحة الحرارة الخانقة التي استقبلتها بمجرد أن لامست العجلات أرض المطار. بالنسبة لـ"رنا"، لم يكن هذا مجرد هبوط؛ بل كان هبوطًا اضطراريًا في كوكبٍ آخر لم تألفه قط. غادرت خلفها رصيفًا مطيرًا وهدوءًا منظّمًا، لتجد نفسها وسط جلبةٍ لا تنتهي، وأصوات منبّهات السيارات التي تتعالى بلا هدى، ورائحة غبارٍ يمتزج برطوبة البحر القريبة.

كانت حقيبتها الجلدية الصغيرة تحتوي على ملابسها "المتحررة"، كما تصفها الأوساط التي عاشت فيها، وعلى هويةٍ شخصية كُتب في خانة الديانة فيها "مسلمة"، وعلى وصيةٍ أخيرة مقتضبة وحازمة، خطّها والدها بيده المرتجفة قبل رحيله بأيام: "عودي إلى عمكِ أحمد يا رنا... لا تضيعي هناك."

كانت تلك الكلمات تخنقها أكثر من حرارة الجو. شعرت بأنها سُلبت حريتها، وأُجبرت على تلبية رغبة رجلٍ خاف عليها أكثر مما ينبغي، خصوصًا بعد تلك "المشكلة" التي أثارت ثائرته، وجعلته يرى في بقائها بعيدًا نذير شؤم. لم تكن تفهم من دينها سوى أنه قيد، ولم تكن ترى في عودتها سوى سجنٍ جديد.

توقفت سيارة الأجرة أمام منزلٍ واسع، طُليت جدرانه بلونٍ دافئ، وتوسطته حديقة صغيرة تفوح منها رائحة الورد الجوري وعبق العود المنبعث من الداخل. فُتح الباب ببطء، ليظهر رجل وقور، هادئ الملامح، يشع من عينيه حنان طالما افتقدته؛ إنه عمها "أحمد".

احتضنها العم أحمد بقوة، ومسح على شعرها البني المنسدل بلمسة أبٍ حزين. خلفه وقفت زوجته تبتسم بوجهٍ بشوش، وابنته "سارة"، التي تقاربها في السن، تنظر إليها بنظراتٍ غريبة، مزيج من الفضول والحذر. وفي زاوية الصالون الواسع، جلست الجدة "فاطمة" على أريكة خشبية عتيقة، تُسبّح بسبحتها الطويلة، وعيناها تتفحصان القادمة الجديدة بدقة.

تقدمت رنا ببطء، مرتديةً قميصًا خفيفًا (تيشيرت) وجينزًا ضيقًا، وشعرها يتطاير خلفها مع حركة الهواء الصادر من المروحة السقفية. شعرت بنظرات الجدة تخترقها. توقفت السبحة عن الحركة، وضمت الجدة شفتيها بغير رضا، ثم التفتت إلى ابنها أحمد وقالت بصوتٍ أجش يحمل نبرة حزم لا تُراجع: "استر بنت أخوك يا أحمد... البيت له حرمة."

تسمّرت رنا في مكانها، وتجمدت الابتسامة على شفتيها. كانت تفهم لغة العيون جيدًا، ولم تكن كلمات الجدة بحاجة إلى تفسير. شعرت بإهانةٍ خفية، وبأن جسدها أصبح موضع نظرٍ وانتقاد، لا لشيء إلا لأنها ترتدي ما اعتادت عليه. نظرت إلى عمها، الذي هزّ رأسه بأسفٍ خفيف، وابتسم ابتسامة مهذبة للجدة، ثم أشار لزوجته لتأخذ رنا إلى غرفتها.

في الغرفة الواسعة التي ستتقاسمها مع سارة، وضعت رنا حقيبتها بضجر ، كانت الجدران مزينة ببعض الآيات القرآنية المكتوبة بخطٍ جميل، وعلى المكتبة الخشبية الصغيرة تراصت كتب دينية. شعرت رنا بالاختناق مجددًا.

التفتت إلى سارة، التي كانت تقف عند الباب تنظر إليها بتردد، وسألتها بصوتٍ حاولت أن تجعله غير مبالٍ: "ماذا يحدث هنا؟ لماذا تتحدث جدتكِ بهذه الطريقة؟ هل ارتكبتُ خطأً ما؟"

أجابت سارة بسرعة، محاولة إنهاء الحديث: "لا، هذه مجرد عادات قديمة... لا تدققي كثيرًا."

 

تسللت أشعة شمس الظهيرة عبر شقوق الستائر المنسدلة في الغرفة الواسعة، لترسم خطوطًا رفيعة من النور تتراقص فيها ذرات الغبار المثار. ساد صمتٌ ثقيل، لم يقطعه سوى صوت وقع أقدام رنا وهي تتحرك بحذر بين حقائبها المبعثرة، وصوت خفيف انبعث من جهة سارة، التي آثرت الصمت وانشغلت بترتيب خزانة ملابسها، ملقيةً بين الحين والآخر نظراتٍ خاطفة ومتفحصة نحو قريبتها "الغريبة".

شعرت رنا بثقل الأجواء؛ فالهواء هنا يحمل رطوبة خانقة تختلف تمامًا عن برودة جبال الألب التي ألفتها، والنظرات من حولها تحمل تأويلاتٍ كثيرة لم تكن تفهمها. حاولت إشغال نفسها باستكشاف مقتنيات الغرفة لتتجنب نظرات سارة المتوجسة. وقعت عيناها على مكتبة خشبية عتيقة، تراصت عليها كتبٌ مدرسية وروايات حديثة الأغلفة.

وفي زاويةٍ منزوية من الرف الأوسط، لفت انتباهها كتابٌ غريب الشكل، متميز بحجمه الكبير وضخامة غلافه الجلدي ذي النقوش الذهبية الباهتة. لم يكن مظهره يشي بالحداثة، بل كان يعلوه غبارٌ كثيف، كأنه هُجر منذ أمدٍ بعيد.

 

اندفعت رنا بدافع الفضول المتأصل فيها نحو الكتاب، ومدّت يدها المرتجفة، وأزاحت بأطراف أصابعها طبقةً رقيقة من الغبار تراكمت فوق الصفحات. تسللت إلى كفّها برودة الجلد العتيق وملمسه الخشن، كأنها تلامس زمنًا غابرًا لا مجرد ورقٍ صامت. وببطءٍ يكاد يُرى، فتحت الصفحة الأولى. بدت الحروف غريبةً على عينيها؛ متشابكةً ومزخرفة كأنها نقوشٌ من عالمٍ بعيد، ومع ذلك كان في ثناياها نداءٌ خفيّ جذبها بقوة لم تعهدها من قبل. 

حاولت أن تستجمع ما تبقّى في ذاكرتها من مبادئ القراءة بالعربية، تلك التي كادت تضيع في غياهب النسيان، ثم أخذت تتمتم بصوتٍ خافتٍ ومرتجف، يكاد لا يُسمع:

"بسمِ اللهِ الرحمنِ الرحيم، الحمدُ للهِ ربِّ العالمين..."

وما إن لفظت الكلمات الأخيرة، حتى سرت في جسدها قشعريرة مفاجئة، واهتزت أركان الروح في صدرها باهتزازٍ لم تفهمه. لم تكن تفهم معاني الكلمات بعمق، لكن نبرتها وقوة وقعها في الصمت أحدثتا فيها أثرًا غريبًا؛ شيئًا يشبه الارتواء بعد عطشٍ طويل، أو العثور على ضالّةٍ منسية.

توقفت عن القراءة، وأطبقت جفنيها للحظة لتستوعب هذا الشعور الجديد، وفي تلك اللحظة شعرت بوقع أقدام تقترب خلفها بسرعة.

"ماذا تفعلين؟" سألت سارة بنبرة حملت مزيجًا من الاستغراب والحدة.

 

"هذا الكتاب... حاولت قراءته... شعرت بشيءٍ غريب حين لفظت كلماته... ما هو؟"

اتسعت عينا سارة بدهشة لم تحاول إخفاءها، ونظرت إلى رنا بنظرة خالية من الفهم: "أنتِ جادة؟ ألا تعرفين ما هذا؟" ثم أخذت نفسًا عميقًا وأردفت بنبرةٍ حملت شيئًا من الاستعلاء: "هذا هو القرآن الكريم، كتاب المسلمين المقدّس."

تسمّرت رنا في مكانها. تجمدت الأفكار في رأسها. "القرآن الكريم"... طالما سمعت هذا الاسم يتردد كعنوان بعيد، لكنها لم تره قط، ولم تسمع والدها يومًا يذكره، أو يمسكه بين يديه، أو يقرأ منه آية. لم يكن بالنسبة لها سوى موروث عائلي لا علاقة له بحياتها اليومية.

نظرت رنا مجددًا إلى الكتاب المغبر، ثم رفعت عينيها نحو سارة، وقد بدأت التساؤلات تشتعل في عقلها: "بما أنه بهذه الدرجة من الأهمية والقداسة، ويحمل هذا الأثر العظيم، لماذا هو مغبرٌ هكذا على الرف؟ ولماذا لا أراكِ تقرأين منه؟"

وقعت الكلمات على سارة كالصاعقة. احمرّ وجهها خجلًا، وحاولت جاهدةً إخفاء ارتباكها. تهربت بعينيها بعيدًا عن نظرات رنا المتفحصة، وتمتمت وهي تحاول الخروج من الموقف: "أنا... أنا أقرأه... قرأت منه في رمضان الماضي، وقبلها أيضًا..." ثم أردفت بنبرةٍ مدافعة حاولت أن تجعلها مقنعة: "ثم أنتِ محظوظة؛ لأنكِ تعيشين في بيئةٍ بعيدة عن التشدد والقيود، حيث يمكنكِ عيش حياتكِ بالطول والعرض، دون أن يتدخل أحد ليمارس عليكِ سلطته ويملي عليكِ ما هو حلال وحرام."

نظرت رنا إليها بنظرةٍ مليئة بالشك. كانت تفهم لغة التهرب جيدًا. شعرت بأن سارة، رغم أنها تعيش في قلب البيئة المسلمة وتملك الكتاب المقدّس، إلا أنها تفتقد شيئًا ما، شيئًا لم تستطع التعبير عنه سوى بكلمات "الحرية بعيدًا عن التشدد".

.......

 

مرت الأيام ثقيلة على رنا، كأنها تعيش في حلمٍ طويلٍ ومزعج. كانت تقضي معظم وقتها في الغرفة، تتجنب نظرات الجدة المتفحصة وتعليقاتها اللاذعة حول لباسها، وتحاول جاهدةً ألا تثير غضب سارة، التي أصبحت علاقتها بها متوترة ومحفوفة بالصمت. كانت رنا تشعر بالاختناق، بالضياع، وبالتيه في عالمٍ لا تفهم قوانينه، ولا تعرف فيه مأمنًا لروحها القلقة.

وفي ليلةٍ، استيقظت رنا من نومٍ مضطرب، وشعرت بعطشٍ شديد. كان السكون يخيم على المنزل، ولم يكن هناك سوى ضوءٍ خافت ينبعث من الممر. تسللت بحذر نحو المطبخ، ممسكةً بكوبٍ من الماء البارد لتطفئ به ظمأها.

وبينما كانت تعود أدراجها، تناهى إلى مسامعها صوتٌ جميل ينبعث من غرفة قريبة. لم يكن صوتًا غنائيًا، بل كان أقرب إلى ترنيمةٍ هادئة خاشعة، تحمل في طياتها نبرةً من الشجن والارتياح في آنٍ واحد. كان صوتًا يغسل الروح، ويبدد وحشة الليل، ويملأ الصمت بعبقٍ من الطمأنينة.

توقفت رنا عن الحركة، ووقفت خلف الباب، ممسكةً بالجدار لتدعم جسدها المرتجف. كان عمها أحمد واقفًا على سجادةٍ مزخرفة، مرتديًا ثوبًا أبيض ناصعًا، وقبعةً بيضاء تغطي رأسه. كان يقرأ من كتابٍ بين يديه، ويقوم بحركاتٍ متناسقة هادئة خاشعة، كأنه يخاطب قوةً عظمى لا تراها الأعين، لكن يشعر بها القلب.

كان عمها أحمد يقرأ من القرآن، وكانت كلماته تنساب كساقيةٍ من الماء العذب، تروي عطش رنا الروحي وتمسح عنها همومها الثقيلة. لم تفهم رنا المعاني، لكن الأثر كان عميقًا. شعرت بشيءٍ يهتز داخلها، شيء لم تعرفه من قبل. وبدون وعي، بدأت دموعها تنهمر.

كانت تبكي بصمت... لا تدري لماذا.

تبكي كأنها تفرغ سنوات من الضياع، من الفراغ، من الأسئلة التي لم تجد لها جوابًا. كانت الدموع تطهّر قلبها المثقل بالهموم والشكوك. كانت تبكي حرقة، وتبكي شوقًا، وتبكي ضياعًا... وتبكي لأنها شعرت بأن هناك شيئًا عظيمًا ينتظرها، شيئًا يملك القدرة على شفاء روحها.

أنهى عمها صلاته، والتفت إليها، فرآها واقفة خلف الباب، ودموعها تبلل وجهها. ابتسم ابتسامة دافئة، وقال بصوتٍ هادئ: "تعالي يا رنا..."

اقتربت منه ببطء، لا تزال مرتبكة من شعورها.

قال لها برفق: "ما تشعرين به الآن... ليس غريبًا. هذا أثر كلام الله. القلوب التي تبحث بصدق... تصل."

نظرت إليه بعينين دامعتين، وقالت بصوتٍ متردد: "لا أفهم... لكني شعرت بشيء... كأنني كنت ضائعة ووجدت شيئًا يناديني."

ابتسم أحمد وقال: "وهذا هو أول الطريق."

 

لم يكن حديث العم أحمد في تلك الليلة الفجرية سوى الغيث الأول الذي هطل على أرض رنا القاحلة. لم تتغير رنا فجأة، ولم تختفِ حيرتها، لكنها بدأت تشعر أن هناك طريقًا يستحق أن يُسلك.

........

 

جاء الفرج على هيئة زائرة غير متوقعة. أقبلت قريبة للعائلة، ومعها ابنتها "زينب"، وهي شابة في مقتبل العمر، ألقت التحية بصوتٍ خفيض وابتسامة صادقة، لم تستطع العباءة السوداء الطويلة ولا الحجاب السابغ أن يخفيا ضياءها المنبعث من سكينة داخلية عميقة.

لم تضع الجدة فاطمة الوقت، وبمجرد أن استقرت الجلسة، بادرت قريبتها قائلة: "يا أم زينب، هذه رنا ابنة ابني ماجد، جاءت من بلادٍ بعيدة ولا تعرف شيئًا عن دينها. نريد أن يكتب الله لكِ الأجر فيها... دعي زينب تأخذها وتعلمها ما ينفعها."

توقفت أصابع زينب عن العبث بطرف وشاحها، ورفعت عينيها نحو رنا بنظرة تحمل مزيجاً من الرحمة والمودة، وأومأت برأسها قائلة بتهذيب:

"يشرفني ذلك يا جدتي.. إن رغبت رنا، فأهلاً بها في حلقتنا."

وقعت الكلمات على رنا كطوق نجاة أُلقي لغريق ، كانت تساؤلاتها تأكل رأسها، وغبار المصحف في غرفة سارة لا يزال يؤرقها. هزت رأسها بسرعة علامة الموافقة، وشعرت لأول مرة منذ وصولها ببارقة أمل حقيقي.

 

في اليوم التالي، اصطحبت زينبُ رنا إلى مسجدٍ قريب، حيث تُعقد حلقةٌ لتعلُّم القرآن وتدبُّر معانيه. لم يكن المكان مهيبًا أو مخيفًا كما تصوَّرت رنا، بل كان ينضح برائحة المسك والعود، وتمتلئ به فتياتٌ ونساءٌ يجلسن في حلقاتٍ دائرية، والهدوء يلفُّ المكان بعباءةٍ من الوقار.

جلست رنا بجوار زينب، التي فتحت مصحفها ببطءٍ شديد، ولم يكن غلافه يعلوه ذرّةُ غبارٍ واحدة. نظرت إليها زينب وقالت بصوتٍ دافئ:

"لن نحفظ اليوم فقط... سنفهم."

بدأت تشرح المعاني بلطف، وتربطها بحياة رنا، دون قسوةٍ أو أحكام. تحدَّثت عن الرحمة، وعن الطمأنينة، وعن العلاقة مع الله، لا عن القيود.

شيئًا فشيئًا، بدأت الصورة تتغيَّر.

لم يعد الدين في نظر رنا سجنًا... بل أصبح إجابةً لتساؤلاتٍ طالما طاردت خيالاتها.

 

وفي جلسةٍ أخرى، بدأت زينب تقرأ الآيات بصوتٍ خاشع، ثم شرعت تشرح المعاني لغةً وفكرًا، وتضرب الأمثلة من الواقع الذي تألفه رنا ، لم تُحدِّثها عن القيود أو المحرَّمات كخطوةٍ أولى، بل حدَّثتها عن رحمة الله، وعن الطمأنينة التي يجدها القلب في ذكر الله، وعن أن الدين جاء ليرتقي بالإنسان لا ليخنقه.

"أتذكرين عندما قلتِ إن القرآن مقدَّس، وسألتِ سارة: لماذا هو مُغبر؟" سألت زينب برفق.

أومأت رنا برأسها باهتمامٍ بالغ.

"التقديس يا رنا ليس بحفظه على الرفوف، بل بفتحه ليتسرَّب نوره إلى ظلمة قلوبنا." وأشارت زينب إلى آيةٍ من سورة الإسراء:

(وَنُنَزِّلُ مِنَ الْقُرْآنِ مَا هُوَ شِفَاءٌ وَرَحْمَةٌ لِلْمُؤْمِنِينَ).

وأردفت: "الشكوى التي تشعرين بها، والضياع، علاجهما هنا؛ ليس بالقراءة السطحية، بل بفهم المعنى ومحاولة العيش به."

كانت الكلمات تتسلّل إلى عقل رنا كجدولٍ من ماءٍ عذب، يروي ظمأها إلى الفهم ويبدّد ضباب الحيرة الذي طالما خيّم على قلبها. ومع كل تفسيرٍ تسمعه، كانت تكتشف معاني رحبة وروحًا سمحة، تختلف كلّ الاختلاف عن صورة التشدّد القاسية التي رسمتها في مخيّلتها من قبل.

مرّت الساعات كأنها دقائق، ومع كل آيةٍ تُتلى وتُشرح، كان ثقلٌ خفيّ ينزاح شيئًا فشيئًا عن صدرها. وفي لحظة صفاءٍ عميقة، وهي تتأمّل كلام الله، خُيِّل إليها كأن نورًا رقيقًا قد تسلّل إلى أعمق موضعٍ في قلبها، فبدّد عتمته وأيقظ فيه طمأنينةً لم تعرفها من قبل. لم يعد القرآن كتابًا بعيدًا عنها أو غريبًا عن روحها؛ بل بدأت تدرك أنه يحمل بين آياته جوابًا لأسئلةٍ كثيرة طال صراعها في داخلها، وأن فيه دواءً لجراحٍ لم تجد لها تفسيرًا من قبل.

رفعت رنا عينيها وقد اغرورقتا بالدموع، لكنها لم تكن دموع حزن، بل دموع ارتياحٍ وامتنان. نظرت إلى زينب وقالت بنبرةٍ يختلط فيها اليقين بالسكينة:

"أشعر أنني بدأت أفهم… بل أشعر أنني وجدت بداية الطريق."

في حلقة المسجد الهادئة، وبينما كانت زينب تمسك بيد رنا المرتجفة التي أعلنت لتوّها اهتداءها، قطعت جلال السكون همهمةٌ حادّة، أعقبها وقعُ أقدامٍ سريعةٍ مضطربة ، التفتت الرؤوس نحو المدخل لتظهر سارة.

كانت عباءتها السوداء تتمايل خلفها كجناحي غرابٍ هائج، وعيناها تتّقدان بنارٍ من الغيرة والحقد لم تعد قادرةً على كتمانها. لم تكن تلك سارة التي عرفتها رنا من قبل؛ فقد شوَّه العبوس ملامحها، وأكسبها القسوةَ صلابةً غريبة.

اندفعت نحو الحلقة، غير آبهةٍ بحرمة المكان ووقاره، حتى وقفت أمام رنا مباشرة. وضعت يديها على خصرها، ورمتها بنظرة تحدٍّ صارخة.

قالت بسخرية لاذعة:

"وجدتِ الطريق؟ بهذه السرعة؟"

ثم أطلقت ضحكةً حادّة هزّت سكون المسجد، وأضافت بحدّةٍ أشد:

"أحقًّا تظنين أن بضع كلماتٍ يمكن أن تغيّر كل شيء؟ انظري إلى نفسك! القادمة من بلادٍ بعيدة، التي عاشت حياتها بالطول والعرض؛ تلبس ما تشاء، وتذهب حيث تشاء، وتفعل ما تشاء... والآن جئتِ لتدّعي التقوى وتُنظّري علينا؟

أم نسيتِ المشكلة التي كادت تدمّر مستقبلك قبل وفاة عمّي؟ أنتِ لا تعرفين عن الإسلام إلا ما كُتب في هويتك... والآن تقولين إنكِ وجدتِ الطريق؟"

تراجعت رنا خطوة إلى الخلف، وقد باغتها عنف الكلمات أمام الجميع. شعرت بدموعها الساخنة تنساب على خديها؛ لا ضعفًا هذه المرة، بل ألمًا من ذكرى موجعة أعادتها سارة إلى سطح قلبها، وإلى ظلال ماضٍ كانت تحاول الفرار منه.

شددت زينب قبضتها على يد رنا، كأنها تمنعها من السقوط. ثم تقدمت خطوةً لتقف بينهما، ونظرت إلى سارة بعينين يملؤهما الأسف، وقالت بصوتٍ هادئ لكنه حازم:

"يا سارة، الأمر ليس مواجهةً بين ماضٍ وحاضر، ولا صراعًا بين تحرّرٍ وتشدّد. رنا لم تأتِ لتُنظِّر عليكِ، بل جاءت هاربةً من ضياعٍ كاد يقتلها، فوجدت الأمان في كلام الله.

أنتِ عشتِ عمركِ محاطةً بالقرآن، لكنكِ جعلتِ بينكِ وبينه حجابًا من العادة واللامبالاة... أما رنا، فقد صُدمت بنوره فاحتضنته."

اشتعل غضب سارة أكثر، وأشارت بإصبعها نحو زينب قائلةً بحدّة:

"أنتِ، اصمتي! لا تتدخّلي بيني وبين ابنة عمّي. كانت ضائعة... وستظل ضائعة! وتلك السكينة التي تتحدثين عنها ليست إلا وهمًا."

عندها تحركت رنا فجأة. وقفت إلى جوار زينب، وواجهت سارة بعينين صافيتين يملؤهما يقينٌ لم تعرفه فيها من قبل.

مسحت دموعها بطرف عباءتها، وقالت بصوتٍ ثابت:

"أنتِ محقّة يا سارة... كنتُ أعيش حياةً متحررة في الظاهر. كنتُ أظن أن الحرية البعيدة عن القيود هي الخلاص، لكني — والله — كنت ضائعة.

كنتُ جسدًا يسير بلا روح، أمضي نحو الهاوية دون أن أدري. تلك الحرية التي ترينها كانت سجنًا لقلبي. كدتُ أخسر مستقبلي ونفسي، وأنا أجهل أبسط حقائق ديني."

ثم سكتت لحظة، وأردفت بهدوءٍ عميق:

"لكن الفرق بيني وبينكِ... أنني أدركت ضياعي، وبدأت أبحث."

سكتت سارة.

وأضافت رنا بصوتٍ أخف، لكنه أكثر وقعًا:

"أما أنتِ... فقد كان الطريق بين يديكِ طوال الوقت، لكنكِ لم تمشي فيه."

وقعت الكلمات على سارة كالصاعقة. احمرّ وجهها خجلًا، وحاولت عبثًا أن تخفي ارتباكها. تذكّرت المصحف المغبرّ، وتذكّرت تهرّبها، وتذكّرت أكاذيبها الصغيرة.

شعرت بأن جمود قلبها بدأ يتصدّع، وأن جدار الغيرة الذي أحاط نفسها به يتهاوى أمام صدق كلمات رنا.

اقتربت رنا منها قليلًا، وقالت بلطفٍ صادق:

"أنا لا أريد أن أكون أفضل منكِ...

أريد فقط ألّا أضيع مرةً أخرى."

ساد الصمت.

خفضت سارة نظرها إلى الأرض، وبدأت ملامحها القاسية تلين شيئًا فشيئًا.

لم تقل كلمة واحدة...

لكن دمع

ةً سقطت بهدوء.

وفي تلك اللحظة، لم يكن ما حدث نهاية صراعٍ بينهما…

بل كان بداية طريقٍ جديد…

لكلتيهما.